Minuit sonnait lourdement à l'horloge francomtoise du petit salon. Mais cela ne faisait rien à l'homme enfoncé dans le vieux fauteuil poussièreux, simplement là depuis des heures. Si aucun autre détail n'avait été là, on se serait cru face à une juste...

Il dort. Il est pleuré. Il s'enfonce sous terre. Il se réveille et à présent peut débuter son cauchemar. Le noir. Complet, lourd, oppressant, étouffant. Le noir, prémice de son enfer. Lentement il décroise les bras et cherche une prise sur laquelle il...

Pseudo. Car tout est à faire. Aidez moi. Répondez à mes questions. Question de mort.